CUESTIÓN DE TALANTE

CUESTIÓN DE TALANTE Tito Ortiz.- Estos chicos y chicas de Podemos, tan dicharacheros ellos, se meten donde nadie les llama a poco que les dejes oler la olla del cocido. Un partido político que no tuvo las agallas de presentarse a las elecciones municipales de la capital granadina, ahora en río revuelto y barriendo para casa, sin tener que ver nada en el ajo, porque el que, Vamos Granada tenga gente entre sus filas, no significa que ellos tengan nada que ver con el ayuntamiento, pues llegan, convocan a los periodistas, hablan y pretenden manejar los hilos de una marioneta que no es suya. Cosa extraña es que los concejales de Vamos Granada en la Plaza del Carmen, se dejen amedrentar y hasta timar, por quienes aquí en éste consistorio no pintan nada, pero pretender quitarles el protagonismo que de por sí tiene el grupo político, ganado legítimamente en las urnas, me parece meter la patita, incluso la pezuña. Si componentes de, Vamos Granada en el ayuntamiento de la capital, pertenecen a Podemos, ese será su problema, pero no parece normal que una fuerza política que como tal, no se atrevió a someterse al escrutinio de las urnas en las pasadas elecciones municipales, pretenda ahora un protagonismo que no le es inherente al cargo. Que todos podemos opinar, está claro. Lo estoy haciendo yo en éstos momentos, para eso estamos en un país democrático, pero de ahí, a intentar influir en la composición de un ayuntamiento para el que no han presentado lista, parece que es querer decidir sobre casa ajena, por mucho que la consistorial nos competa a todos, incluidos los ciudadanos de a pie, incluso a los periodistas. Por cierto, que éstos chicos y chicas de Podemos admiten mal las críticas. Les va mucho lo de matar al mensajero, y el mejor ejemplo lo tenemos en el capitán Poldark, que cada vez que un periodista no le ríe las gracias, el de la coleta, no duda en arremeter contra él en público y en rueda de prensa, para así, obtener las risas regaladas y forzadas de su corte de afines. Éste gurú de los medios de comunicación, educado desde el marketing para movilizar masas acampadas de plazas públicas, quiere que todos bailemos al son que él toca, y el que se sale de la partitura, ya es tildado por su chispa humorística de conservador ultraderechista. Pues sepa el de la cola de caballo y toda su gente, que aquí ha pinchado en hueso. Soy mas de izquierdas que él, solo que los modos y las formas, me pueden. La educación también. Y admito desde pequeño que se me critique, sin necesidad de revolverme como una áspid venenosa, con intención de acabar con mi contrario. Me enseñaron mis mayores que existía gente que no pensaba como yo, y no por eso había que condenarla a los hornos crematorios, que se podía convivir con ellos, incluso hablar y confrontar, sin llegar siquiera a perder la sonrisa, y que si mi reacción era otra, estaba demostrando inmadurez, ausencia de educación general básica, y nulo sentido democrático de la vida social. Me enseñaron incluso a exponer mi vida, para que los que opinaran lo contrario a mis ideas, pudieran expresarse libremente, sin necesidad de ridiculizarlos en público, ni tildarlos de profesar en las antípodas de la política, por el hecho de que no coincidan con mis postulados. El “chavismo” suele encarcelar a los periodistas, y éste joven coletudo, cuando los medios no se le entregan a su proverbial simpatía, arremete contra los periodistas, con cierto tufillo evocador a una de las mejores – sino la mejor- película de Charles Chaplin, esa en la que juega con un globo terráqueo. Pero tranquilo, chico, es solo cuestión de talante... democrático, claro.

DE PEROGRULLO

DE PEROGRULLO Tito Ortiz.- Ésta ciudad cateta y provinciana, desde los tiempos de Nino García, El “granvías”, y Valenzuela el “guisoteos”, pretende ponerse en el mapa internacional, a base de explotar la memoria de García Lorca, bien sea con un premio de poesía, que cada edición decrece en su interés, o con un legado que permanece en la Residencia de Estudiantes de Madrid, pese a que hemos creado un monstruo en La Romanilla junto al campanario de la Catedral. En manos de un “equipo de gobierno municipal”, que ya va a cumplir un año como rehén de otro partido, la ciudad se amojama carente de proyecto, sumergida en la política de parcheo continuo, en espera de que un nuevo gobierno de la nación, desbloquee tan impresentable situación, y quede desembarazada de una situación kafkiana, que la envilece, y la somete a una regresión, que la está transportando a parámetros del siglo XIX, donde la resignación ciudadana, abocaba a la indiferencia y el suicidio social, apartando a las criaturas humanas de un destino no escogido por ellos. Pero no es el caso. Nosotros ya estamos en el mapa, gracias a la corrupción urbanística, y a la obstinación de los ignorantes con credencial de políticos/as. La situación de hartazgo que cualquier ciudadano medio padece, sin necesidad de ser un lumbreras, ni siquiera tener el bachiller, es preocupante cuando menos. Que los votantes sientan esa desafección por lo público, ya sea por los corruptos, mangantes o ilustres comprendidos en los papeles de Panamá, no hace más que agravar una situación de sociedad, que no da crédito a lo que pasa cuando vota con la mente. Políticos que no se preocupan de la ciudadanía más que para que los voten, y que a continuación solo miran sus propios intereses o los de sus partidos, son los culpables de la depresión que sufre el pueblo, que no atisba futuro ni esperanza proveniente de su clase política. Granada tiene su esperanza puesta en la capitalidad de 2031, como zanahoria que marcha delante de la acémila. Pero en el fondo, todos los granadinos sabemos, que si la ciudad no tuviera La Alhambra y Sierra Nevada, no estaríamos en el mapa de nadie, seríamos un destino turístico con tanto atractivo, como Teruel o Palencia. En lugar de peatonalizar la Gran Vía y Reyes Católicos como hace ya años que hizo Málaga, nosotros la hemos convertido en la autopista de la LAC. En lugar de conservar el Albayzín, lo estamos dejando que se desmorone, lenta e irremediablemente. Un día arderá en llamas como le ocurrió a Lisboa, entre otras cosas, porque los bomberos no pueden entrar. El tema es una cuestión de números, El Albayzín está despoblado de gente que vote empadronadamente hablando, de ahí que los políticos pasen olímpicamente de prestarle atención. Sin votantes, el barrio patrimonio de la humanidad no es rentable, al igual que el Sacromonte, cuya ocupación de las cuevas ilegalmente, ya es un ejemplo internacional extrapolable al Barranco del Abogado y Alixares. La política, es demasiado importante como para dejarla en manos de los políticos. Pero ojo, que nadie se ría por debajo de la barbilla. Los políticos no están ahí porque hayan dado un golpe de Estado. Son el resultado de nuestros deseos, así que cada palo aguante su vela. Los ciudadanos también somos muy responsables de lo que pasa, no solo en ésta maltratada provincia, sino en todo el país. Aquí nadie se va de rositas.

GUITARRAS DE FESTIVAL

GUITARRAS DEL FESTIVAL Tito Ortiz.- Durante treinta años de mi vida, mi voz se escuchó en Radio Popular, Radio 80, Antena 3 Radio, y Radio Cadena Española, y mis escritos se leyeron en el diario Patria, La Hoja del Lunes, y el periódico, Ideal, con el Festival Internacional de Música y Danza como tema central de mis intervenciones. Eso me permitió vivir momentos irrepetibles, como el que ahora recuerdo: Tomé café con Regino Sainz de La Maza, Narciso Yepes y Andrés Segovia, en el ambigú del primer auditorio Manuel de Falla, antes de que un ex empleado lo hiciera arder. Allí estaba, en compañía de Manuel Cano, y Francisco Manuel Díaz, en un concurso de interpretación para guitarra que durante pocas ediciones, creció al amparo del festival. Regino, Yepes y Segovia, las tres guitarras más importantes del mundo, formaban parte del jurado, ante el que los aspirantes, temblaban, cuando nada más iniciar la interpretación de la obra obligada, veían como cualquiera de los tres, empuñaba una campana que había sobre la mesa al efecto, y haciéndola sonar, le invitaban ha abandonar el estrado. Todas las sesiones del concurso se hacían cara al público, que entraba libremente, al auditorio de García de Paredes. Yo he visto sudar a concursantes, en los pasillos adyacentes al escenario, donde tenían que esperar con antelación, porque nunca sabían cuando le iba a sonar la campanita al compañero que, se examinaba ante el estricto tribunal, compuesto por aquellos monstruos sagrados de la guitarra, los máximos representantes del instrumento en el mundo. He visto fruncir el ceño a Andrés Segovia, cada vez que Narciso Yepes, le restregaba que había inventado la guitarra de diez cuerdas, algo con lo que el linarense no comulgó jamás. He oído de labios de Segovia, como se organizó el primer Concurso de Cante Jondo, dado el entusiasmo que Lorca, Falla, y otros muchos pusieron en el intento, y como ésta ciudad lo dejó morir cuando en 1923, se celebró la segunda edición en el Corral del Carbón. Durante las fases eliminatorias del concurso de interpretación de guitarra, en aquellas sesiones de mañana y tarde, conviví con los más grandes del instrumento, y su grandeza les hizo permitirme asistir de libre oyente, al concurso y a sus vidas.

DAPHNE

DAPHNE Tito Ortiz.- Invadido por la tristeza de pertenecer a un país sin Gobierno, ésta es la bendita hora en la que cada vez aborrezco más a la clase política, cada vez confío menos en ellos, y para colmo, mi mujer me ha retirado el saludo desde que sabe de mis devaneos platónicos, con la masajista de Martin Crane, padre del doctor, Fraiser. Daphne Moon, es la mujer que todo hombre ha deseado siempre. Guapa, buen cuerpo, simpática, te trae las zapatillas, te hace la cena, la cama y te da un masaje a las primeras de cambio. ¿Qué hombre puede resistirse a esos encantos?. Dice mi mujer que hablo con ella en sueños, que a media noche me escucha decirle con voz de baboso, lo exquisita que le ha salido la tortilla liada, que me ha preparado para la cena, que me río con voz de gilí aunque solo me haya dado los buenos días, y que – una vez despierto – suelo exhalar un interminable suspiro, cada vez que se termina un capítulo de Fraiser. Daphne, es esa pareja de baile con la que has soñado, abrir en el salón de las mil lámparas de araña, la interpretación de El Danubio Azul, y además, le quita el polvo a las figuras de la estantería, y le pasa la aspiradora a la moqueta. ¿Quedan mujeres así, o ya son como los gobiernos de éste país... imposibles de encontrar?. Algo hemos debido hacer mal, cuando después de una transición democrática, que según todos los próceres fue impoluta y ejemplarizante, ahora, hay quién mantiene que debemos revisarla, porque tal vez no fue tan afortunada, ni tan modélica. Yo pienso que los dos bandos cedieron para cerrar heridas, pero quién más lo hizo fue el lado democrático, que pasó excesivamente la mano sobre los franquistas, para que el ruido de sables y los fachas, no terminarán ofreciéndonos un cuartelazo, al más puro estilo república bananera, y dieran al traste con nuestros deseos de libertad. Lo cierto es que perdonamos demasiado, y ahora toca revisar todo aquello, un poco a contra corriente, porque sostienen los “pepeses”, que aquello ya fue revisado en su momento y olvidado. Pero yo no he echado los pelillos a la mar. Una ley de amnistía, no lo es de amnesia. Mi gente murió en las tapias de un cementerio por sus ideas, sin estar manchados de sangre, ni haber pegado más que, carteles republicanos, y a éstas alturas, no sé dónde están, mientras que los golpistas tienen localizados y homenajeados como héroes a todos los suyos, y eso ni lo voy a perdonar ni a consentir. Déjennos desenterrarlos, no estamos abriendo viejas heridas, intentamos cerrar una página de terror que nosotros no abrimos, y con mis muertos, no juega nadie. Por eso tengo que poner la mente en otra cosa, y por eso estoy en manos del doctor Fraiser, porque mientras estoy viéndolo a él y su familia, me llega su terapia “freudiana”, y no voy por la calle dando chillidos. No, señores de derechas, con la transición no se acabó todo, aunque tuviéramos el detalle del sumo hacedor, de ver autorizado el partido comunista en sábado santo. Aquello no fue más que un guiño del gran tentador. Daphne, cariño, necesito un masaje.

¿BÉLGICA O BABIA?

¿BÉGICA, O BABIA? Tito Ortiz.- El terrorismo islamista ha venido a sacar de su letargo al pueblo belga, que desde que Velázquez pintara la rendición de Breda, van a lo suyo, como si la hostilidad mundial no fuera con ellos. Es muy triste que haya que poner más de treinta muertos encima de la mesa, para reaccionar ante una amenaza real como el terrorismo yihadista. Pensar que un barrio como Molenbek, es algo inofensivo, es como ir a amenazar a un león con un mal palo. Ya lo dijo don Juan Tenorio. Cuando un barrio se convierte en un gueto, donde se encapsula a la población inconveniente, estamos dando pasaporte diplomático excelente a los extremismos, sean del color que sean. Si en lugar de integrar a los extranjeros, los cercamos para que no molesten, se los estamos poniendo en bandeja a los muyahidines, para crear el caldo de cultivo adecuado, que no solo los ponga enfrente del sistema y la civilización, sino que les anime a inmolarse porque Alá les espera en el paraíso con seis o siete odaliscas para cada uno. Es verdad que esto – los atentados - se podía haber evitado, si la policía que no entra al barrio, hubiera dedicado su tiempo a hacerle caso a los avisos llegados desde otros países y otros cuerpos de seguridad, que repetidamente les ha ido informando del peligro que corrían. Se necesita estar en Babia, para ver lo que está pasando a tu alrededor, y pensar que a ti no te va a tocar. Más de un listo del servicio de inteligencia belga, es posible que haya pensado, como ya hicieron los franceses con ETA, que como los tenían acogidos en su seno, a ellos no les tocarían nunca. Craso error. El terrorismo es el único perro, que muerde sin remordimientos, la mano que le da de comer. La historia está plaga de ejemplos. Es muy difícil vivir con muertos evitables sobre la conciencia, por no haber hecho caso de advertencias reiteradas de otros que ya lo habían sufrido, y más difícil aún, no saber contar los muertos. Que una semana después de los atentados, la cifra oficial de fallecidos sea reducida por las fuentes oficiales, es como para caer en la tentación y pensar, que a los belgas los protege Torrente, el brazo tonto de la ley. Sólo hubiera bastado que las fuerzas de seguridad, se hubieran dejado aconsejar, dejando a un lado la arrogancia, y que esa absurda ley que prohibía hacer registros a partir de las nueve de la noche, hubiera sido derogada como han hecho demasiado tarde, porque las vidas no son recuperables como en la PlayStatión. Los muertos son de verdad, aunque todavía no sepan cuantos son. ¿Qué pueblo europeo del siglo XXI, puede legislar para prohibir a su policía hacer registros por la noche?. Me parece más propio de una película de Luís de Funes, persiguiendo a Fantomas. Se necesita estar en Babia. Ahora me explico, por qué el rey Balduino y la reina Fabiola vivían en Motril.